nas minhas artérias literárias correm palavras. e elas carregam consigo todos os meus pensamentos e emoções.
por vezes é tão intenso que sinto formigueiros que me levam a agir. escrever.
nestes momentos, penso que se me cortasse, em vez de sangue, correriam palavras.
num qualquer dia de verão, numa qualquer vila à beira da água, um pombo, de nome pintas, dorme uma sesta tranquila na sua casota alta, à entrada da barraca de pesca do sr. antónio. não tem o hábito de dormir nestas condições, mas o antónio está por perto, e com este calor, é o melhor [&h
O cão leva-me calçada abaixo pela trela. Sigo-o pacientemente, ao seu ritmo, parando com ele em cada poste eléctrico, cada esquina, cada árvore, deixando-o cheirar sofregamente todo e qualquer fragmento de odor deixado para trás. – “É assim que ele vê o Mundo.”, digo para mim
Entrei, deixaste-me entrar, entraste, deixei-te entrar. Não consigo precisar o momento em que isto aconteceu, mas já quase não consigo imaginar o antes. Pouco a pouco, sonhamos um futuro a dois. Tu com as tuas coisas, eu com as minhas, nós com as nossas. Somos amigos, somos sócios, companheiros
Por uma janela saem estantes, camas, comodas. Tudo envolvido em filme plástico apertadinho, como um livro novinho em folha. Em baixo, na rua, aguarda a carrinha das mudanças. Uma equipa de 3 moços despachados dando conta de móveis e caixotes. Não sei quantos anos de vida serão transportados ne
